Solo sé sentarme a fumar, fumar los libros,
y escribir fumando.
Que la vida se queme, y quede una colilla.
Irme y volver sin quedarme.
Desaparecer sin excusas; inventarme los motivos.
Tachar países; trazar líneas en un mapa.
Hacer del sin sentido mi sentido:
La vida es un teatro, y la vida se nos va.
Destruimos todo y nos quedamos con las manos vacías.
Escribimos sobre tanto que no tenemos y nos regodeamos sobre lo que creemos tener...
Extraño y puro sentimiento es el pensar.
